E trecut de miezul nopţii. Şi-n urmă, doar marţi. Urechile n-au mai auzit. Ochii au refuzat să mai vadă. Râşniţa s-a stricat. Şi nici boabe nu mai sunt. România macină în gol. Şi plouă. Afară – nimeni. Înăutru – gol. Planăm fără motor. În voia vântului. Care vine de nicăieri şi pleacă aiurea. Şi televiziunile: a mai murit un actor, un poet… Titlurile n-au legătură cu conţinutul. Ştirile n-au cap şi n-au coadă. Limbuţie. Zornăie cătuşele la DNA – plăcute auzului. Ne veselim. Unora le merge mai rău… Speranţa! Şi râdem. Şi nu ne vine să credem. Şi-a mai murit un actor, un poet… Titlurile n-au legătură cu conţinutul; ştirile n-au cap şi n-au coadă… Limbuţie. Şi vată de zahăr. Râşniţa s-a stricat. Şi nici boabe nu mai sunt… Şi-n urmă, doar marţi. Iată, mai vine un împrumut…
Nu uitaţi: în fiecare dimineaţă, în jurul orei şapte, Sentinţa vă aşteaptă cu zece rînduri de Necredinciosu în Minicronica Nopţii. Tot aici puteţi să vă spuneţi şi voi părerea în legătură cu cele citite.